Taberna d´Aragón (Zaragoza)

Turistas incautos se ven atraidos por sus promesas

Mal, fatal. Y ya va siendo hora de cambiar estos malos hábitos, desterrados de otras ciudades mucho más preocupadas de su imagen, que nos perjudican a todos los zaragozanos. Hubo un tiempo en el que se abrió a nivel nacional la caza del guiri. Todo valía con tal de sacar los cuartos a esas hordas de europeos, que llegaban cargados de divisas, para torrarse al sol mediterráneo. Poco a poco fuimos entrando en el mundo desarrollado y aumentando la calidad de los servicios ofertados hasta llegar a ser un destino turístico de cierta calidad. Pero parece que esta tendencia se ha olvidado, en ocasiones, de la capital del Ebro. Aquí todavía podemos sufrir establecimientos que piensan que la calidad no es, ni mucho menos, necesaria a la hora de regentar un negocio de hostelería. Deben pensar que con buscar un local bien situado, un menú ajustado en el precio, un poco de madera y un nombre llamativo, ya se pueden sentar a esperar que los billetes se agolpen en la registradora.

Canto a la insipidez

Hoy vengo a relatar una experiencia culinaria que no sólo me dejó mal sabor de boca por la escasa calidad de sus platos, sino por sentir que se está pisoteando la imagen de la ciudad, que tantos se esfuerzan por reivindicar. El lugar en cuestión se encuentra, nada menos que, en la céntrica Plaza Ariño. Un lujo de enclave a escasos metros de la concurrida Plaza del Pilar; de la coqueta Plaza Santa Cruz; del castizo, y ahora moderno, Tubo; de la mayor parte de los hoteles de la ciudad y de todos los atractivos turísticos que esconde Zaragoza. El nombre llama la atención del visitante por su carácter local, Taberna d´Aragón, y hasta puede llegarle a convencer de que se trata de uno de esos restaurantes que ofrecen un buen repertorio de la gastronomía local. Quizá el turista espere encontrar platos de Ternasco de Aragón,  buenos embutidos aragoneses a la brasa, ensaladas alegradas con cebolla de Fuentes y Aceites de Oliva de nuestras Denominaciones de Origen, tersas borrajas o cardos blanquecinos con salsa de almendras, incluso es posible que alguien espere un plato de migas bien apañadas con sebo o longaniza. Nada más lejos de la realidad. Productos de baja calidad y precio, abuso de congelados y rebozados, malos vinos helados para camuflar su profunda acidez. El sabor a hacendado supermercado valenciano invade todos los platos. Un desatino desde el primer momento vendido como tradición aragonesa, que no se queda en otra cosa que en traición.

Es cierto que el ambiente, y el local en sí, no resultan desagradables. Mesas de madera sobre las que se disponen manteles de papel a cuadros individuales. Hasta aquí no se atisba todavía el verdadero carácter del establecimiento. También da el pego el menú propuesto. Ensaladas, verduras y pasta a elegir para el primer plato, varias carnes y pescados a la plancha como segundo y unos postres que se anuncian como caseros. El precio está ajustado a los del resto del entorno, lindando los diez euros. Aunque resulte llamativo que varios de los platos acarreen un suplemento de dos o tres euros.

Nuestra elección fue poco original, pero la idónea para poder hacer una buena valoración del menú. Dos primeros platos de verduras en forma de cardo y borraja, un chuletón al que hubo de sumarse tres euros a la cuenta y unas pechugas de pollo con guarnición. El canastillo de pan de baguette, descongelado en un horno sin piedad, llegó a la vez que el vino cosechero al que le goteaba un carambullo helado del cuello. Gracias a la mirada aterradora que lanzamos al arisco camarero no fue necesario pedir la botella de gaseosa, que nos arrojó raudo encima de la mesa. Se ve que están acostumbrados a que los ingenuos turistas camuflen el sabor de ese infame caldo a base de burbujas y sacarina. Una pena, sobre todo estando en el centro de una provincia con tres espléndidas Denominaciones de Origen.

Ni con un baño de aceite se disimula el patinazo

El verdadero horror llegó después. Tras una eternidad llegaron los primeros. Baste observar las fotografías de los mismos para comprobar que se tratan de verduras cocidas de bote. Además de las peores. Aquellas a las que se le ha quitado absolutamente todo su sabor, color, tersura y nutrientes, probablemente para hacer caldos u otros engendros industriales. En mis peores pesadillas, me veo encerrado entre los pasillos de cierto supermercado, torturado a tener que elegir entre aquellos botes para alimentarme. Pero casi puedo afirmar que en ninguno de mis malos sueños aparecían aquellas verduras. Además venían sin aliño alguno, por lo que tuvimos que pedir la aceitera y el salero para camuflar todo aquello. Terminamos los platos por voluntad, educación y tradición.

Minichuletón con suplemento

A esas alturas, ya me había arrepentido de haber pedido el chuletón, pero no podía imaginarlo tan irrisorio como vino a la mesa. Pequeño, muy quemado, reseco, con dos pimientos extremorientales de acompañamiento y un color blanquecino que no delataba precisamente su procedencia avilense. Mastica que te mastica, logré hacerme poco a poco con él, dominándole y no dejándome vencer. Son muchos años de experiencia, no siempre grata, como para tirarlos por la borda por culpa de ese pedazo de goma. Terminé sin encontrar el sabor, que se habría quedado pegado a la pared del congelador. Sólo tuve un consuelo durante mi particular duelo a muerte, ver el plato de la persona que me acompañaba y que había sido tan incauta de pedirse una pechugas a la plancha.

Resumen de lo que ahí se cuece

La fotografía no hace honor, siendo muy reveladora, a lo que hay se presentó. Ni todos los limones de todos los limoneros de la Comunitat Valenciana hubiesen podido camuflar la insipidez y la dureza de los filetes de ave. Y si triste era la carne, mejor no describir la blanquecina lechuga que la acompañaba. A base de pimienta mi compañía dejó el pabellón alto al meterse entre pecho y espalda aquellos engendros de pechugas.

Los postres eran caseros. Eso es cierto. Lo cual quiere decir que estaban reconstruidos desde su origen de polvo de sobre. Con un puñado de canela para enmascarar la falta de sabor, nos sirvieron unas natillas que jamás olieron huevo y un arroz con leche totalmente engrudado. Los comimos con cierto alivio al divisar ya el final de la experiencia.

Con la mente divagando salimos por fin a la calle. Vaya pena de comida, pero sobre todo vaya pena que, día tras día, vea a los escasos turistas que nos visitan cayendo en las redes del restaurante. Quizá sea esta una de las razones de que sean tan escasos.